Speaking In Tongues
Лавка Языков
Памяти Виктора Ерофеева посвящается.
Как, а разве он ещё не умер? Странно.
А уже так знаменит.
Как я остался без ланча,
или Лиса, Эму, Кенгуру, Орёл и Хромопотам
Жрать, конечно, хотелось, чего и говорить, -- с шести утра ничего в
рот не брал -- клянусь. Или, как это говорили раньше, -- маковой росинки
во рту не было. А тут уж полдень, -- с этим у них строго -- умри, а ланч
отдай. Иду, короче, к машине, предвкушая свежий, завёрнутый в тонкую плёночку,
сэндвич. Это ещё хорошо, что я перед тем целый час читал Витечку Ерофеева
(пожалуйста, не перепутайте с Венечкой), -- так аппетита заметно поубавилось,
а если честно, то прямо-таки тошнило. Вот уж действительно -- никак не
соц. реализм.
По прочтении последнего, и аппетит был зверский, и стул человеческий,
впрочем, это, скорее, возраст. Так и хотелось тут же, из пустыни, позвонить
автору и сказать: «Виктор Владимирович, наимоднейший Вы наш, взарубежопечатаемый,
ранеприпизденнонынепризнаный, оставьте меня в покое. У меня есть глаза
и уши, и все прочие органы чувств, и меня уже без вас тошнит, давно тошнит,
начало тошнить, когда ещё аппетит был и стул -- ну, Вы поняли. Легче всего,
конечно, вас просто не читать, к тому же, по вашему собственному заявлению
-- это не ебёт вас ни разу, читают вас или нет и что при этом думают об
авторе. И это уже ложь и позёрство, поскольку книги вы свои печатаете и
платят за их приобретение обосранные вами читатели. Хотя, конечно, всё
это очаровательно, смело и свежо. Вы говно, батенька, -- прошу Вас, повесьтесь.
Конец цитаты.»
Кенгуру, тем временем, клином относило к северу, и дышать стало совсем
невмоготу. Чего это у Вас такое недоуменное лицо? Это модно -- спиздануть
что-нибудь посередь нигде разрядки ради. Это нормально, этому даже название
есть: повествование в форме свободного потока сознания.
Вот и меня повело, я же за бутербродом шёл. Подхожу я, значит, руку
протягиваю, а этот тип мне и говорит: «Ладно, жри уже, если сам не мог
позаботиться о своём, бляди, ланче». «Blооdу» у них -- это не то
что у нас, но я, кажется, опять отвлекся, -- это другая история.
Что интересно, не задело меня это совершенно. Лет пять назад я, наверное,
сгорел бы со стыда, перестал есть вообще и тихо плакал бы от обиды где-нибудь
в уголке. Теперь же просто решил изобразить обиженного и отказался есть,
сказав, что вообще-то и не голоден. Я знал, что он так шутит, известный
был самодур и мастер боцманского юмора. «Жри. Не ешь -- не срёшь, не срёшь
-- помрёшь.» По-английски это звучит почти так же складно. «Помру раньше
-- насру меньше,» -- отшутился я.
Ребята, похоже, не на шутку перепугались, решили, что я и вправду воспринял
всё всерьёз, и ожидали мести, но я продолжал вести себя по-прежнему ровно
и даже пытался их чем-нибудь рассмешить. Удалось -- на этот раз мой перевод
с русского про то, что делает кот, когда ему нечем себя занять, был понят.
Шутки шутками, а следующая жрачка только в 7 вечера. А и поделом, не
хуй выпендриваться, прямо-то говоря, ближе надо быть к народу, проще, а
то разводят тут, дают волю рефлексиям. Долой рефлексии -- да здравствуют
здоровые рефлексы, да здравствует новая волна русской литературы, вместе
с Берлинской стеной свалившая заслоны условностей. Правильно, это же не
вонючий, весь лживый насквозь соц. реализм.
Серешь -- пиши, как серешь, легко ли, с натугой ли, смотришь ли после
этого на говно или нет, нравится ли запах -- да тут непочатый край. Дрочишь
в кулак -- пиши, какой рукой, кого при этом представляешь себе в фантазиях,
-- тут можно лирическое отступление ввернуть, что-нибудь про любовь, так,
намекнуть слегка читателю, что, да, я вот здесь такие гадости вам понаписал,
но это потому что я такой вот, весь перед вами, да и жизнь-то, жизнь, посмотрите
-- говно ведь, не будете отрицать, но душа у меня чистая, к светлому стремится,
а где оно это светлое, поэтому и пишу о тёмной пизде волосатой, а думаю
при этом о светлозелёных глазах.
Вот и я на голодный желудок стал задумываться, какого хрена я, почти
русский человек с просроченым израильским паспортом делаю на хуй мне не
нужную карьеру геолога в Австралии, копаясь в этом говне, и всё это ещё
без ланча. Не начать ли, так сказать, на хлеб литературой зарабатывать?
Это же легко, как два пальца облизать. Это, как в туалет сходить, снять
штаны, поднааатужиться или лучше -- расслабиться, если в свободном потоке
сознания пишете, -- и готов рассказ, а если после этого трухнуть в кулачок
и быстро-быстро на бумагу: гарантия -- напечатают, и читатель найдётся,
даже если его открытым текстом на хуй послать. Ему, читателю приятно обнаружить,
что уважаемый человек -- писатель, тоже, оказывается, срёт, мастурбирует
и, потея, мечтает выебать в жопу белокурую соседскую дочку 17-ти лет.
Это и есть истинная народная литература и не что иное, как социальный,
на этот раз, реализм. Скачок, надо сказать, значительный, -- за каких-то
5 лет от социалистического реализма до реализма социально-бытового. Она
сближает, эта литература, даёт ощущение единого организма нации, который
ест, пьёт, потеет, ходит по нужде... ну и так далее, и делает это не скрываясь,
на виду у всех.
Мужики, кажется, тем временем ещё одну скважину залудили, и мне опять
надо мыть пробы. Я себе этим на жизнь зарабатываю, пока не напечатали.
Вот напечааатают, -- вернусь в Россию, там сейчас все пишут. Солженицын
вот вернулся, опять же, все великие люди назад возвращаются, что-то и меня
домой потянуло, как говорил один знакомый. Или вот... ну, хорошо, Солженицын
-- в России писал-писал, в Америке -- писал, теперь опять в России пишет-пишет,
а всё почему? -- потому что не писать-писать не может, бедняга, -- со стула
падает -- Хармса на него нет, прости Господи. Я пока не падаю и могу не
писать, так что, пожалуй, здесь пока побуду.
Да, точно, добурили -- конца нет этим пробам, темнеет уже. А закат-то
какой, мама родная. «На фоне этих предзакатных минут, этих волшебных конвульсий
уходящего дня, тяжёлый труд геолога кажется пустяком. Что наша работа по
сравнению с непомерной обязанностью светила, подниматься каждый день, давая
свет и тепло Земле, уходя за горизонт, чтобы служить другому полушарию.»
-- Вот это да, кажется, это Куваев, а Куваев -- соц. реализм. На хуй Олега.
Нам это уже не нужно. Впрочем, для лирического отступления -- сойдёт, чтобы
читатель понял, что я натура тонкая, неравнодушная к природе и романтике
дальних странствий и что не всё время думаю о соседкиной жопе -- иногда
я о ней действительно не думаю.
Ну, кажется, всё, -- кончили буровички. Всё-таки необыкновенно сексуальная
у них работа, что ни на есть мужская -- сунул, кончил, вынул -- покурил,
класс. Но заябывает, это верно, даже это. А может, опять же, возраст?
Да, я не попросил прощения у дам за нестандартную лексику. Но делать
нечего -- надо идти в ногу. Даже ветеранам-писателям, со временем, надо
идти в ногу со временем, а я даже ещё не начал.
Мечусь между блокнотом и описанием скважины, -- хочется и то, и это
закончить поскорее. Профессиональное побеждает, -- ну не писатель же я,
в конце-то концов. Но уж и не геолог -- это точно, поэтому совершенно непрофессионально
(и что интересно -- без зазрения совести) накатываю описание пород, хотя
вообще-то я не лажую, это со мной редко случается. Я трусоват, безнадёжно
неудачлив и поэтому прилежной работой пытаюсь поддерживать свою репутацию.
Теперь всё. Как здесь говорят, да простит меня Куваев: «День ушёл -- доллар
пришёл», а я добавлю: «да и хуй бы с ними, с обоими», -- то не день и это
не доллар.
Опять отвлекся. Мы же о мате начали. Так вот, здесь надо чутьё иметь,
читатель-то он этих богемских, нет -- богемных приколов не понимает, когда,
где и сколько хуёв можно в текст ввернуть приличному, интеллигентному человеку.
Перестараться можно, и потеряешь половину даже самой эмансипуреной женской
аудитории, -- они же в авторе видят потенциального постельного партнёра,
что приятно возбуждает, но кому-то, возможно, претит подобное фривольство,
и это должно слегка настораживать. Впрочем, как знать. Одна моя знакомая,
дама весьма начитанная, но по-прежнему сжимающаяся принародно, услышав
слово «жопа», имела несчастье наедине с собой ознакомиться с рассказами
вышеупомянутого Виктора Ерофеева, причём сразу после мастурбационных откровений
тов. Яркевича. «Ну, как тебе Ерофеев?» -- спрашиваю я её. Ответ совершенно
меня очаровал: «Пресноват,» -- сказала, доставив мне удовольствия больше,
чем от прочтения обеих книг. Что и говорить, после этих двух шедевров,
Пелевин ей вообще не «зашёл», хоть она и пыталась держать марку на фоне
общих салонных восторгов.
Бедняжка, что же ей теперь читать, если Пелевин не зашёл? Пушкина,
что ли? Ерофеев говорит, что Пушкин -- говно. Какая смелость, как я ему
завидую. Нет во мне этого, не быть мне никогда новым, модным литератором
(как звучит -- жаль), нет той раскованности, ощущения, что всё можно и
можно всех. Жаль. Так, с виду всё есть -- крыша набок, курю как слон, кофе
как Бальзак -- литрами, выпить -- не откажусь, женщины... ну не как Александр
Сергеич, конечно, 130 пар ног раздвинуть не успею, -- говно он всё-таки,
прав Ерофеев, хоть в чём-то прав.
Всё, всё, домой. Чтобы у всех моих врагов был такой дом. Не важно,
-- на базу, хоть там, как известно -- голяк. На базах всегда голяк, карма
у них голячная, ничего тут не поделать.
Буровички, видимо, прониклись давешним (слово-то какое) случаем с ланчем
(особенно чудно в этом сочетании, не правда ли?), -- с давешним ланчем,
-- по дороге домой оборвали все мои флажки, и я ещё пол часа плутал меж
трёх эвкалиптов -- ко всем своим прочим достоинствам, обладаю неизлечимой
формой топографического идиотизма. Нет, классные ребята, с ними не скучно.
Ну вот и дорога, а вот и флажки в ста метрах, ничего они не обрывали, я
и с флажками сумел заблудиться без их помощи. Геолог хуев. Нет, надо в
писатели идти. С другой стороны, ланч мне пообещали привезти завтра персональный.
Обидно, только жизнь стала налаживаться.
Так. Теперь у меня есть две концовки. Первая -- для настоящих ценителей
модного искусства, вторая, так, для романтиков-распиздяев, впрочем, вам
решать -- оставьте, какую хотите.
Концовка А
Я обожаю водить машину. Я просто пьянею за рулём. Кстати, когда я пьянею,
то тоже лунатически тянусь к рулю, за что был неоднократно ая-яй осужден
и словестно отпизжен общественностью. Не возьмусь расставлять приоритеты,
но секс, алкогольное опьянение и вождение машины располагаются в моём съёженном
мозгу очень близко и, более того, как правило, мне подавай всё это сразу
и без торговли. Вот и сегодня, выехав на шоссе, я заметил, что, как только
стрелка спидометра перевалила за 120, меня охватило необыкновенное возбуждение,
жаль только, я был абсолютно трезв.
Руль Тойоты, втиснутый в маленькую кабинку, явно не умещался с не к
месту набухшим членом. Без руля я бы не доехал, -- выбора не было. Преодолевая
смущение перед всем австралийским народом заочно, я кончил, с трудом вписавшись
в поворот в момент кульминации. Лицо Алисии Сильверстоун на обложке телевизионной
программы даже не изменилось при этом, впрочем, мне показалось, что она
осталась довольна.
Концовка Б
По дороге домой мне, почти с равным промежутком, повстречались Лиса,
Эму, Кенгуру, Орёл и Хромопотам, причём все они по очереди останавливались
на бегу, скаку, лету, долго провожая меня незвериным взглядом, грозя мне
лапой, хвостом, крылом и хромой ногой.
Кто-то явно через них подавал мне знак или предлагал отгадать зашифрованый
текст. Мне не пришлось долго ломать себе голову. Ну конечно, текст. Лиса,
Эму, Кенгуру, Орёл и Хромопотам.
Уже подъезжая к «дому», прямо на въезде горела неоновая надпись, где
остались только первые заглавные буквы, а слова поменялись на другие: Любовь
-- Это Когда Очень Хорошо, вот только Хромопотама я выдумал, поэтому последнее
слово только мигнуло на долю секунды -- и исчезло.
Меккатарра, 23.06.97.