Вход

Speaking In Tongues
Лавка Языков

Леонид Зейгермахер

Вход





Под бетонным мостом, где ночью грузовики месят черную илистую рельефную грязь, расположилась эта лужа. Она иногда отражает свет одиноких фар щерящихся машин и собирает тину близлежащего железнодорожного вокзала. Лужа является потолком просторного залитого светом ресторана. Дубовые столы с резными ножками, немного кривые темные стульчики. Пахнет раковым супом. Из ресторана есть выход в какие-то подземные стеклянные лабиринты, в углах которых греются сиреневые прихожане. Они протиснулись сюда по узким сырым каналам многочисленных прокуренных переходов, прибежали по гулким каменным лестницам, приехали на стремительных сверкающих больничных лифтах.
Паства здесь самая разнообразная -- давно забытые студенты, ветхие мусорщики, морщинистые гипнотизеры, старухи. С утренним солнцем исчезнут все эти гранитные будничные урны с окурками и пестрые котомки. Звенящие красные трамваи проедутся по их пыльному миру. Судорожно закроются холодные жабры люков, зажгут ненужный желтый свет в коридорах... Пока же обутый в голландские ботфорты знатный человек с тростью (набалдашник -- серебряная рыбка) пытается найти вход. Этот господин с лунным лицом мясника обошел городской кинотеатр (вокруг -- засохшая крапива), зачем-то пнул дымящуюся банку из-под абрикосового сока. Ему совсем не было дела до умерших любителей кроссвордов, но он прекрасно помнил судей в белых париках и красных мантиях за изящными чугунными оградами своего города. Их быстрые шпаги ему, наверное, не забыть никогда. Скоро уже полночь, а успеть нужно очень много.