Изящные руки многочисленных лучей играли на божественных лютнях. Их
острые блестящие лица и тонкие волосы было легко заметить в прозрачных
водоемах или невесомых облаках жизни. Тайны ищи -- шелестел загадочный
ветер. Таинственно молчали скалы. А пальцы бликов бегали по неощутимым
струнам. Была музыка! Поэзия ребенка оленя -- волнистый алмаз постепенности.
Музыка... Музыка. Нежная трогательная мелодия -- только что спела флейта,
уже стонет другая струнка -- пойми песню.
Я в это верю, как в сбывающийся сон. Среди домов, тающих в городском
тумане, -- уютный маленький прозрачный домик. В нем -- ласковые цветы и
приветливая хозяйка. Она поит меня ароматным горячим чаем.
Она понимает меня, маленькая нежная девушка. За стенками этого домика
-- суета, скрежет и холод, а я сижу в кресле у камина рядом с нею. Она
улыбается моим безрассудным словам. У нее милые глаза. Мне хочется остаться...
Я выхожу навстречу снежинкам, и уже еду в троллейбусе, но диковинное блестящее
деревце в горшочке, ее улыбка и спящие розы со мной.
Словно длительные поиски в замысловатом скрипучем комоде, когда рука
пробирается сквозь чащу холодных забытых потемневших вещей, ищешь что-то
нужное во всех ящиках, на всех коричневых нервных полках, а в маленькое
окошко на тебя смотрит бронзовая скульптура великого поэта.
Скрученные бечевкой потрясающие высказывания -- Да! Раньше умели чувствовать!
Старые непонятные фигуры и предметы -- простые загадки, как смерть и рождение.
Книги, от которых пахнет подвалом или сундуками.
Я вижу белые шапки на черных деревьях, желтые листья -- это когда-то
уже все было -- цветы и зеленая трава -- снова и снова -- радужной каруселью
-- Вивальди, «Времена года». Пластинка с тоненькими скрипичными дорожками
незаметно вращается каждый день.