Speaking In Tongues
Лавка Языков

Виталий Бурик

ТАЙНА

(1996–1997)

 
 
 

* * *

 

Рождено тишиной
слово одно — тайна
Оброненное случайно,
Оно уже фатально.
Его полумрак манящ
И глазу приятен.
Алхимик в душе,
Ты ждешь
              проявления
темных пятен...
 
 

* * *

 

Солнца жизнь дарит свет
В море — золота блик
Рыбы вглубь унесут
Мокрый солнечный лик
Шевельнется тогда
Сонной тины покой —
Мячик солнца вода
Вверх подбросит рукой.
 
 

* * *

 

Трепет крыльев свечи —
— слов несказанных мир,
словно там, за огнем,
больше света. Молчи,

не спугни сгоряча
мертвой фразой эфир,
что надежно хранит
символ веры — свеча.
 
 

* * *

 

Скакать сквозь ночь —
вот всадника удел.
День завтрашний
за ним не поспевает,
А в стойле неба —
— звезды рассыпают
наградой для коней
— летящих стрел.
 
 

* * *


Это сны на ветру,
Это осень осин,
Это кто-то летит
к ночному костру
в лесу, когда спит
его господин.
Это дух
прелых листьев.
Он растает к утру.
 
 

* * *

 

Когда я вру, я знаю
                                        или нет
ответ, который
                      тщательно скрываю?
Иль может потому
                      скрываю я ответ,
что в этот миг
                      о нем я забываю?
 
 

* * *

 

Сон у Золотых Врат
Звон колоколов
Слышен едва-едва
Часовые небес
в этот час крепко спят
Сквозь брошенный щит
прорастает трава
И чудится часовым
бурлящий людской поток,
текущий сквозь времени ток
в русло Золотых Врат.
 
 

* * *


Обновленные страницы
столь беспамятно чисты,
сколь дано простора птице
в рамках этой пустоты.

Небеса! Даруйте воздух
как опору для крыла
чтобы знать — еще не поздно
чистоты вершить дела,

чтобы ясным птичьим оком
пронизать земной простор,
ястребиным звонким кликом
огласить господен двор.

Пусть взойдет, как страж свободы,
всюду видная звезда
и лучем-ключем откроет
души смертным навсегда.
 


* * *

 

Мир в который раз
юн и даже нов.
Этот полуночный джаз —
— эхо бетонных оков.
Этой ночи строка
в комнатах не живет.
Ее родина далека,
ее дом у златых ворот,
где нас никогда не ждут,
где тайно, по-воровски
мы ищем спасенья от пут
бессмысленной злой тоски.
Мы снова, как в первый раз,
с восторгом смотрим туда,
где голос стихий, а не джаз,
где мы не умрем никогда.
 
 

* * *

 

Я мыслю город.
Здесь, в ночной тиши,
он полон пением
гуляк и автогулом.

Я слышу город
в полусне души
— она устала от
ночных прогулок.

Мне мнится за окном
не тот пейзаж,
и век мне чудится
другой, не этот...

Вот шпагу подает
проворный паж,
и мы летим сквозь ночь
в кабриолете
 
 

* * *

 

Тревожные кони! Везите
своих отставных седоков!
К небесной приставлены свите
командиры беспечных стихов.

Пролог не чреват эпилогом —
бывает и выкидыш.
Факт.
Неровному дикому слогу
копыта стучат в такт.

И прямо над вечностью новой,
что вдруг распахнулась внизу,
твое не рожденное слово
летит в мировую грозу.