Рифмы Матушки Водки

Speaking In Tongues
Лавка Языков

Андрей Чернов

РИФМЫ МАТУШКИ ВОДКИ

(О поэзии Сергея Бойченко)







С ВЫСОТЫ ПОЛЕТА ШУСТРЫХ СУЩЕСТВ



Именно отсюда. Однажды я наткнулся на эротические танки Рубоко Шо. «В трепете быстрых крыл ласточка промелькнет...» -- это о поцелуях. Больше ничего нельзя сказать без боязни что-то испортить. Я не умею объяснять людям абсолютно очевидные вещи. Люди либо умеют, либо не умеют чувствовать. FATHER TEQUILA RHYMES... Исследование или просто шаг по пути, содержащему сердце (Кастанеда), одним предстоит водка, другим -- текила.




MOTHER VODKA RHYMES



Исходя из местоположения славного града Запорожье, по-украински это будет примерно так -- Запорiжже (простите, если я ошибся -- исправьте), можно задаться вопросом: «откуда в парнишке испанская грусть?» Хотя грусть в данном случае латиноамериканская. Да и город для неизбалованного украинским языком слуха звучит весьма поэтично, почти Запарижье. Где-то невдалеке от Парижа живет латиноамериканский парень Sergio Sapo, пишет стихи о любимой женщине родом из Перу. Стоп. Мне это что-то напоминает. «Игру в классики». Орасио Оливейра. Герой Кортасара.






NO FUTURE



No future for you -- это Sex Pistols. «На восточном севере...» -- это «Колибри» в мужском варианте, но может быть это еще и Высоцкий, и Макаревич? Нет -- это Сергей Бойченко. Один из наутилусовских синоптиков, сумевших выжить на крепком морозе. Старший брат поколению дворников и сторожей, то бишь моему.


Колибри


Машина Времени

Наутилус Помпилиус


Sergio Sapo


Сплин




КАК ПИШУТ СТИХИ В РОССИИ



Никак. В России был Бродский. Современный поэт. Диссидент к тому же. Поэтому его влияние я каждый день испытываю на себе. Оно выражается в том, что теперь любой инженер пытается писать как Бродский. Что я помню из Бродского:




Шучу. Я помню гораздо больше, но это первое что приходит в голову. Это или склад ума, или время. Что происходит с поэзией под действием времени и кислорода? Я очень люблю Бродского, но попросите кого-нибудь процитировать -- получите похожий результат. Как говаривал покойник, мы в Империи, мой друг. А умер от западения языка в гортань. Странная смерть, какой-то дьявольский намек, ведь не крановщик умер, поэт.
Следующая ипостась -- это кострово-туристическое графоманство школы Макаревича. Со свечами и замками. Заумно-ничегоневыражающее холоднокровное гребенщиковство.
Кто помнит, что был Мандельштам или Заболоцкий? Кто знает Бориса Поплавского? Кто слышал про Диму Строцева, Елену Казанцеву или Дмитрия Пригова?
Sergio Sapo -- не русский поэт. И слава Богу! Космополит для меня ныне звучит как высшая степень похвалы. Настоящее время тому виной. Башлачев и Есенин -- русские поэты. Но я не люблю ни Башлачева, ни Есенина.




«А любовь она чиста, если нету грязи...» -- Текила не лишена промахов, бросающихся в глаза. В свое время Евг. Кормильцева хорошо потрепали за философские измшления наподобие «Если ты ходишь по грязной дороге, ты не можешь не выпачкать ног». Это импрессионизм. Это клякса. Тяжеловесному Рембрандту я предпочитаю воздушного Ренуара. Башлачев писал стихи как будто слагал каменные стены, подгоняя слова друг к другу как кирпичи. Мне же больше нравятся машущие крыльями шустрые существа, природа поэзии которых в движении воздушных масс.




FISH IS MUTE



Несмотря на нотки цинизма, «Текила» в целом гораздо более светла, чем например «Чумоводитель», который представляет нам хтонического Sergio. Лично мне понравились оба сборника. Хотя «Чумоводитель» ближе мне сегодняшнему. Девиативное поведение -- способ борьбы с распадом и деградацией личности в деградирующей и разлагающейся действительности. Какая разница -- чума водит Sergio по Европе, или он разносит чуму? Вспоминается Джеймс Дуглас Моррисон со своим «Плачем на смерть... члена». Одни живут ничего и никого не подпуская на пушечный выстрел. Другие стремятся пройти все ипостаси.




Когда я читаю о «лете, имеющем странный вкус», в голове начинает играть Indian Summer «Doors». И мне кажется, что «FATHER TEQUILA RHYMES» чем-то очень похожа на фильм «Arizona Dream» c Джонни Деппом. Помните этот красный шарик, летящий с восточного севера (читай Аляски) до западного юга (Аризоны)? Помните двух женщин на разных концах земли, и рыбу, плывущую по воздуху. Рыба не думает, потому что она все знает. Сдается мне, все дело в этой рыбе...




И с севера и с юга. Куда бы ты ни уехал... разве это тебя спасет? То, что мы ищем, находится отнюдь не в далеких краях. Это что-то внутри. И бежать нужно от себя -- в водку и текилу, в Европу, в пизду, в монастырь, в наркотики, в стихи, в смерть, наконец. Чтоб стать похожим на нее и признаться в любви -- к жизни.




В классической схеме, где выхода нет, остается только сдохнуть, и родиться заново. Или, как в пьесе Беккета, сидеть и ждать, когда придет Годо.




Будем ждать, или..?