Speaking In Tongues
Лавка Языков
|
T-ough
Press
|
Андрей Емельянов
ЮКИО МИСИМА:
СТО УДАРОВ В ПАРЧОВЫЙ БАРАБАН
Учитель танцев: Так вот, видите,
я стучу по барабану, а звука нет.
С виду он совсем как настоящий, но вместо кожи обтянут парчой.
Он бутафорский, для танца.
(«Парчовый барабан»)
Эрнст Рем: Я не политик, я солдат.
(«Мой друг Гитлер»)
Что такое Япония. Несколько маленьких островов, покрытых инеем и водорослями.
Что такое Япония? Задайте этот вопрос любому — что он ответит? Кто-то ответит:
TOSHIBA, SANYO, SONY, MITSUBISHI. Кто-то вспомнит хайку и танки (о танках
стратегических будет еще немало сказано дальше), театр Но и Кабуки, кино
Акиро Куросавы, самураев, Хиросиму и Нагасаки. Но всё, что бы ни вспомнили,
находится в прошлом. Казалось бы, давно забытое, проклятое безумное прошлое,
ведь новый мир так прочно засел уже во всем мире, а уж где-где, а в Японии
— чуть ли не кузница этого мира: электронная техника заполняет рынки, Питер
Брук ставит на Бродвее пьесы театра Но. Но Япония — всегда далеко, и авиабилет
до Токио стоит слишком дорого. И еще кое-что: эти несколько маленьких островов
никогда не простят. Никогда не забыть им — хоть бы даже вся нация работала
на MITSUBISHI — американских эскадр, обложивших Японию со всех сторон,
американских бомбардировщиков, совершавших налеты на уже и так сломленные
города, лишенные стратегических объектов, не забыть тех, кто запретил Японии
иметь прошлое. Не забыть? Загадаем — забыть не забыть. А Японии нет. Япония
утонула. Утонула в Японском море.
Чудесное утро. Советский остров Шикотан, что в гряде Курильских островов.
Пограничники, потягиваясь на холодке, наставили привычные бинокли на знакомый
берег по ту сторону пролива — как там наши узкоглазые поживают — глядь!
блядь! а где же берег, где Япония? — нету, одно море разливанное ноздри
рваные — бурые волны плещутся — только Фудзи Яма курится над Тихим океаном
— простите мадам Вы что-то сказали я не расслышал — но ведь был же, был
же там остров Акинава, точно помню, шепчет один молодой пограничник, там,
на этом острове, мой папа в другой жизни был самураем... Куда же он делся?
Кто — папа или остров? Остров делся туда же, куда и папа.
Налью-ка я себе водки русской в квартире московской и выпью за те острова,
которых уже никогда не вернуть из-под океана, из-под моря Японского. Водки
осталось ровно на один стакан — граненый — советский — и, значит, когда
этот стакан будет допит, про водку придется забыть. Есть три пути: 1) идти
еще за водкой; 2) сидеть и ворчать, что она кончилась; 3) плюнуть на водку????????????????????????????????????
???????????????????????????????????????
????????????????????????????????????????????????
?????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????
снова сядем за стол и снова будем пить за затонувшие острова, но кураж
уже не тот, что два часа назад: мы напились, мы постарели, нам больше не
нравится рок-н-ролл. Глаза наши гаснут, и мы засыпаем головой в стол.
Выбираем путь номер 2. Денег нет, и мы обвиняем в этом лишенный гармонии
дивный, новый мир и не лишенное паскудной гармонии правительство. Справедливое
обвинение, но что дальше? Мы выходим на улицу. Время уже довольно позднее,
прохожих мало. Очень холодно, как и всегда в начале весны. Мы долго стоим
на углу, курим последнюю сигарету на двоих и говорим о Юкио Мисиме, последнем
самурае. Мы испытываем вдохновение, только очень холодно и очень хочется
выпить водки. Но вот, наконец, мы видим тех, кто нам нужен — влюбленная
пара. Они очень спешат, боятся опоздать на метро. Ничего, придется нам
их задержать. Без лишних предварительных разговоров мой друг наносит юноше
одеревенелым от холода кулаком удар в висок — если парень гуляет с девушкой,
у него наверняка есть деньги, необходимый нам червонец. С девушки тоже
можно что-то взять — даже еще вероятнее...
Выбираем путь номер 3. Цветы сливы наводят нас на мысль поиграть. И
мы играем в детскую игру. Значит, так: давай ты будешь призрак, и я буду
призрак, ты будешь бить в барабан, обтянутый вместо кожи парчой, то есть
бутафорский, не издающий звуков, а я буду всё время делать вид, что никаких
звуков не слышу. Ты бьешь — я не слышу. А ты бей, бей, ты что, не хочешь
бить?! Нет уж, давай, давай, не сдавайся! А я не буду слышать. Твоя задача
— чтобы я услышал. И надо ударить сто раз, ровно сто, а если меньше, то
весь смысл нашей игры теряется.
Ни один из этих путей не Срединный, но нам придется пройти все три,
ибо меняется мир и меняется миф.
Когда бомбили Хиросиму, наиболее явно началось то, о чем лишь сейчас
начинают догадываться художники, и что, в то же время, всегда являлось
фундаментом крупных форм драмы: СМЕНА МИФА. На смену зиме приходит весна,
тает снег, с крыш падают крупные капли воды, меняются люди, меняются Боги
на Олимпе. За Богами идут богоносцы, за богоносцами — рогоносцы. Мольер
достает табакерку и растворяется в брызгах своего чиха. Среди курчавых
людей есть тонкорунные особи, именующие себя художниками. Они — избранные,
в соответствии с системой «избранные — неизбранные». Они бряцают доспехами,
но эти доспехи — лишь игра, потому что это бутафорские доспехи. Нищий не
может позволить себе настоящие, и он гордится этим. Есть уважение к нищенству,
заставляющее притворяться, будто видишь настоящие доспехи, и называть их
владельца самураем.
Откуда оно взялось в человеке, это уважение к нищенству?
Этот вопрос оставим без ответа. Ведь безнаказанно его можно было бы
задать пару столетий назад (предположим). Сегодня нищий агрессивен, он
готов метать бомбы направо и налево, и нет в мире бомб, способных сравняться
с этими, нищенскими, бомбами.
К каждому айату (строке) Священного Корана прилагается том коментариев.
Арабский блудословолиз Абу-ль-Фарадж подробно комментирует каждую из своих
притч. Японец не комментирует ничего. За каждым его высказываением следует
лишь раскосость его глаз и еле сдерживаемый хохот. Собеседник, цивилизованный
клерк из компании MITSUBISHI, на твоих глазах превращается в преподобного
Нансэна с сандалией на голове и обезглавленным котенком в руке.
Яма. Фудзи Яма. Игра и реальность. Задай себе вопрос: что заставляет
тебя быть вежливым, корректным, судорожно искать правду в том, что ты заведомо
считаешь неправдой? Ответ: Бомба Времени. TIME BOMB. Раньше ты считал что-то
чем-то, а теперь ты потерял ориентиры. У тебя просто нет другого выхода,
русский, если ты и впрямь считаешь себя европейцем. Ведь это значит, что
ты живешь здесь и сейчас, а веру в другую, в христианскую Вечную Жизнь
ты утратил еще в XVIII веке вместе с пизданутым Вольтером. Ударь сто раз
в парчовый барабан, зная, что это не игра, и что он не издаст ни единого
звука. Почему не издаст? Да потому, что он бутафорский, для танца. Игра
в неигру. Игра, сквозь которую слишком явно скалится волчья ухмылка отчаяния.
Барабан для танца — вот и танцуй на Фудзи Яме, кругом — океан. Увлечешься
затонувшими смыслами? Кидайся в воду, в темную воду забвения, а там, глубоко,
притаились змеи, взращенные на трупах камикадзе. Да! как же мы могли забыть,
ведь столько двадцатилетних камикадзе лежат на дне этого Японского, Японского,
Японского моря! Христос? Он был один, правда. А этих-то сколько? На каждую
сотню камикадзе приходилось от силы пятеро, долетевших до цели — остальных
сбивали в воздухе. Да здравствует Император! Микадо Банзай! Да неужели
найдется подлец, которому будет их жалко? Змеи, вскормленные океаном на
их трупах — это змеи Веры. ЯПОНИЯ ОТ АМУРА ДО БАРСЕЛОНЫ!
Но здесь есть одно «Но». Сибирские бородачи — против. У них — Россия.
А коль так, то надо тонуть. Врагу не сдается наш гордый «Варяг» — так пели
русские смертники в проигранной битве с японскими ненадолго живущими самураями.
А потом была Цусима. Медведю тогда надрали хвост, но он — всё равно против.
Цусима — Хиросима — Мисима.
Юкио Мисима жил в жестком графике. Он разбирался в цифрах. Он родился
25 ноября 1925 года. В 25 лет отмерил себе 45 лет жизни. Наутро 25 ноября
1970 года он поставил точку в своем последнем романе о трех томах. В то
же утро он сделал себе харакири. 25 ноября 1995 года исполнилось 70 лет
со дня его рождения и 25 лет со дня его харакири. На последние три дня
каждого месяца он запирался в номере одного токийского отеля и писал пьесы.
«Рельеф драмы ближе к детской игре.» Поиграем: сколько пьес написал Мисима
за свою жизнь, и сколько бы он их написал, отмерь он себе 95 лет жизни?
Русский народился опять, и всё те же песни поет — пощады никто не желает
— а где же враг-самурай? Нет его, и поэтому невыносима жизнь русскому,
забыл он, когда в последний раз брал в руки «калашников», или хоть дубину.
Один остался во всем мире Кочубей — вышел в поле мышцой поиграть, а врагов-то
и нет. Мисима пытается сдержать смех, но хохот прёт наружу, и нет никакой
возможности не расхохотаться, потому что слишком раскосые глаза. «Я мертв,
— говорит Мисима, — я мертв, потому что я японец.» «Ха-ха-ха,» — говорит
русский театральный деятель, потеряв всякое представление о простых и чистых
вещах, о прыжках с парашютом с любимой девушкой, о солнце и стали.
«А я тебя обманул, — говорит Мисима, — я жив.»
1998