Speaking In Tongues
Лавка Языков

Сергей Власов

* * *

весна… всю жизнь перевернуть
хочу, урча с утра под краном,
и бодр, аж жуть, пускаюсь в путь…
чтоб поздним вечером уснуть,
как и всегда, перед экраном.


я вновь -- по памятным местам…
я оставлял себе пометы --
то тут сто грамм, то там сто грамм…
о, юность, юность… кто ты? где ты?


все так же -- черно-белый мир
осклизлым тельцем в мутной влаге
вод отшедших… новый рим,
хранимый памятью бродяги…
выходит, как в больничный двор,
спасенный, как обычно, чудом --
скамья, забор, вороний ор…
а он в слезах… а он -- оттуда!


он воздух пробует рукой --
на цвет, на запах… на удачу…
ах, сколько музыки кругом…
ах, это что-нибудь да значит…


кругом… и кругом голова…
ступать неверными ногами,
ища асфальт, ища слова,
как новой темы к старой гамме --


ах, сколько трещинок-морщин --
я оставлял себе пометы --
их не бывает без причин
у молодых еще мужчин…
ах, старость, старость… кто ты, где ты?


отираюсь от грязи о пук прошлогодней травы,
обезвоженной, высохшей, серой, в бычках и бумажках…
чем воздастся? любовью ли в новой крови?..
ах, как весело, ветрено, вольно… как больно, как тяжко…


как родит, обмирая, земля -- просветление луж,
перестук каблуков по асфальту, невнятицу птицы,
я не нужен им, я понимаю, не нуж…


но они мне нужны, не они даже -- что мелочиться --
непокорность их маленьких душ,
умирающих, чтобы родиться!